第42章 春风解意 (2/2)

“平时住宿舍，周末才回家。”

顾淮的唇角微微上扬：

“那一会，我送你回去。明天七点，我在你家巷子口等你。”

苏婉宁咬下一口热腾腾的红薯，满足地眯起眼，仰脸朝他笑：

“好！”

“慢点吃，小心烫。”

顾淮的声音轻柔，抬手为她拂去发间那瓣紫藤，却在指尖触到她耳际的瞬间顿住了。他的手指微微蜷起，在空中停留了一瞬，才缓缓收回身侧，悄悄握成拳。

晚风穿过花架，紫藤花影在他们衣袂间流转，空气中弥漫着若有似无的甜香。

苏婉宁不好意思的低下头，小口小口地品尝着红薯。温热的甜意在舌尖化开，渐渐漫上心头，连耳垂都染上了晚霞般的绯色。

她听见自己的心跳声，在静谧的暮色里格外清晰。

等她小口小口吃完，顾淮才接过那张已经空了的油纸包，将油纸叠得方方正正。

“走吧，我送你回家。”

路灯渐次亮起，橘黄的光晕在青石板路上铺开温暖的光影。

苏婉宁低头看着地上两人时而交叠、时而分开的影子。

“古人总说''夕阳无限好''，却总忍不住要叹一句''只是近黄昏''......你说这是为什么？”

顾淮的目光掠过她被路灯勾勒得格外柔和的侧脸，唇角泛起淡淡的笑意：

“我倒觉得，能在这样的黄昏，看着一盏盏灯亮起来，是件很美好的事。”

她低头抿嘴一笑，转而指向路边一弯映着灯影的春水：

“可是你看，落花逐流水，终究不能处处随人心意，又该如何呢？”

顾淮的目光随着她指尖望去，水面上漂浮的花瓣在灯光下泛着柔光：

“花开时好好欣赏，花落时也不必惋惜。既然春风年年来，又何必担心没有花开可看。”

苏婉宁的脚步不自觉地轻快起来，声音里带着几分执着：

“那你说，古人总爱争论的‘曾经沧海难为水’，和‘天长地久有时尽’，到底哪个更让人感慨？”

顾淮停下脚步，在朦胧的灯光下深深望向她。晚风吹动他额前的碎发，过了好一会儿才温声开口：

“若不曾见过沧海，又怎知什么是真正的水；若没有天长地久的期盼，又怎会珍惜眼前的时光。这两句，本就是说的一回事。”

苏婉宁只觉得耳根发烫，忙低下头假装端详青石板上的纹路，声音轻得几乎要融进夜色里：

“是……是这个道理。”

两人沿着灯火阑珊的巷子慢慢走着，有一搭没一搭地聊着，不知不觉已到了巷口那棵老桂花树下。

顾淮停下脚步，声音在夜色里显得格外温和。

“明天七点，我在这儿等你。”

“好。”

苏婉宁点点头，转身往巷子里走去。

走出几步，她忍不住回头——

暮色朦胧，他依然站在原地，身影在路灯下拉得很长。

见她回头，他轻轻挥了挥手。

夜风拂过，带来远处紫藤花的淡淡香气。她忽然觉得，这个春天，连晚风都带着说不尽的温柔。

苏婉宁轻手轻脚地回到家中，姥姥和妈妈早已睡下。她躺在床上，辗转反侧了半晌，索性起身，取出那本蓝皮笔记本。

她小心地翻开新的一页，想了想，开始动笔：

灯影摇书墨未干，落花声里解微难。

紫藤架下春衫薄，红薯分香笑语漫。

星欲语，月将圆，明朝同看杜鹃颜。

曾忧日暮征鸿远，幸有清风伴客还。

写完最后一个字，她的笔尖在“清风”二字上轻轻停留。

窗外，一轮明月高悬，清辉如水，恰似他望向她时，温柔的目光。