第679章 和叶卡捷琳娜重逢 (2/4)

“高高的，很漂亮，眼睛是蓝色的。”小男孩想了想，又补充了一句，“她给我买了糖果。”

李卫民笑了，那笑容里有惊喜，有不可置信，还有一种被压抑了七年、此刻忽然破土而出的滚烫的东西。

他伸出手，摸了摸小男孩的头发，他的头发很软，很黑，温热的，带着一股奶香味。“谢谢你。”他说。

“你等会儿。”李卫民转身从房间内拿出几块巧克力糖果给小男孩。

小男孩害羞的接过后，咧嘴笑了笑，露出两颗缺了的门牙，然后转身跑了。走廊里传来他的脚步声，哒哒哒，渐渐远了。

李卫民站在门口，手里攥着那张纸条，很久没有动。

他的手指摩挲着纸条上的字迹，除了叶卡捷琳娜，没有人会对他这么说了。

那场雪，那个边境线上的夜晚，那一整夜的相互依靠和御狼疗伤，还有她临别时交给他的手枪。那是只属于他们两个人的记忆。

他把纸条贴在胸口，闭上眼睛，长长地舒了一口气。

她在这里，她在莫斯科。

晚上，他几乎一夜没睡。

他躺在床上，翻来覆去，把纸条拿出来看了十几遍，每一遍都觉得不是真的，又看，又确认。

他想起七年前，在东北边境线上的那个夜晚。

他们并肩坐在火堆前，她用不太流利的中文跟他说话，讲她在远东军区的故事，讲她喜欢骑马胜过开车，讲她为什么会一个人出现在边境线上。

她的声音低沉，带着一点沙哑，像大提琴的低音弦被缓缓拉动。

而他，也和她分享了他的一些生活。

两个人就这样，不知道什么时候，他们依偎在了一起，也不知道是谁先主动的。

没有人说话，只有火堆里木柴燃烧的噼啪声，和远处偶尔传来的狼嚎。

他们的呼吸交织在一起，在零下三十度的寒夜里凝结成白雾，又散开。

她的身体很热，很软，像一团燃烧的火。

她的手指抓着他的后背，抓得很紧，指甲陷进他的皮肤里，留下深深的印记。

他把脸埋在她的颈窝里，闻见她身上的味道，混着雪花和硝烟，还有一点点血腥味——是她的伤口渗出来的。

他没有问她为什么，她也没有解释。在那个风雪交加的边境线夜晚，他们像两个迷路的孩子，在人世间的荒原上偶然相遇，用彼此的体温取暖。

天亮的时候，她已经穿好了军装，站在晨光里，头发被风吹得凌乱。

他把长命锁递给她，她也回赠了手枪给他。

他接过手枪，她的手指碰到他的手背，冰凉。他想说点什么，她已经头也不回地走了。

脚步踩在雪地上，溅起一片雪雾，她的背影越来越小，最后消失在白茫茫的天地间。他站在那里，手里攥着手枪，站了很久。

第二天，天气晴好。

莫斯科难得出了太阳，阳光照在雪地上，反射出耀眼的白光。李卫民提前一个小时就到了阿尔巴特街。

普希金广场不算大，广场中央竖着一尊普希金的铜像，诗人微微低着头，像是在沉思，又像是在凝视着某个人。

铜像上落了一层薄雪，风吹过来，雪沫从诗人的肩头飘落。

广场周围是商店、咖啡馆、书店，人来人往，有人在买东西，有人在聊天，有小孩在追鸽子，有一对情侣坐在长椅上分享一盘冰淇淋。

李卫民站在铜像旁边，大衣领子竖起来，两手插在口袋里。

他的手心里攥着那个定情信物，攥得很紧，指节泛白。他的目光在人群中搜索每一张面孔，从东边看到西边，从南边看到北边，一遍又一遍。每一个高挑的女人走过，他都会多看两眼，确认是不是她。可都不是。

时间过得很快。十一点，十一点半，十二点，十二点半。

人群中来来往往，没有叶卡捷琳娜。

他告诉自己不要急，也许她路上耽搁了。他不走了，就在铜像旁边站着，像一尊雕像，目不转睛地盯着广场的入口。

下午一点，一点半，两点。太阳从东边移到了西边，他的影子从短变长，又从长变短。他站得腿有些酸了，走到旁边的长椅上坐下，仍然盯着广场的入口。他怕自己坐下了就看不见了，又站起来，走回铜像旁边。